Filosofia

O mundo me condena, e ninguém tem pena
Falando sempre mal do meu nome
Deixando de saber se eu vou morrer de sede
Ou se vou morrer de fome
Mas a filosofia hoje me auxilia
A viver indiferente assim
Nesta prontidão sem fim
Vou fingindo que sou rico
Pra ninguém zombar de mim
Não me incomodo que você me diga
Que a sociedade é minha inimiga
Pois cantando neste mundo
Vivo escravo do meu samba, muito embora vagabundo
Quanto a você da aristocracia
Que tem dinheiro, mas não compra alegria
Há de viver eternamente sendo escrava dessa gente
Que cultiva hipocrisia

Noel Rosa (1910 - 1937)

Penso assim...

O dia em que o ser humano conseguir entender o mais simples sentimento (porém não menos complicado), que é o amor, amor incondicional, não precisará mais usar armas e nem procurar a razão para sua existência, ele então será a razão.

Pense nisso...

Não existe caminho para a verdade, ela deve chegar até você. Ela só consegue chegar para você quando sua mente e coração são simples, claros e existe amor em seu coração; não se seu coração está cheio com as coisas da mente.

Jiddu Krishnamurti (1895 - 1986)

Pensamento...

Nascemos Deuses e vamos nos humanizando.

Um Beijo

Um minuto o nosso beijo
Um só minuto; no entanto
Nesse minuto de beijo
Quantos segundos de espanto!
Quantas mães e esposas loucas
Pelo drama de um momento
Quantos milhares de bocas
Uivando de sofrimento!
Quantas crianças nascendo
Para morrer em seguida
Quanta carne se rompendo
Quanta morte pela vida!
Quantos adeuses efêmeros
Tornados o último adeus
Quantas tíbias, quantos fêmures
Quanta loucura de Deus!
Que mundo de mal-amadas
Com as esperanças perdidas
Que cardume de afogadas
Que pomar de suicidas!
Que mar de entranhas correndo
De corpos desfalecidos
Que choque de trens horrendo
Quantos mortos e feridos!
Que dízima de doentes
Recebendo a extrema-unção
Quanto sangue derramado
Dentro do meu coração!
Quanto cadáver sozinho
Em mesa de necrotério
Quanta morte sem carinho
Quanto canhenho funéreo!
Que plantel de prisioneiros
Tendo as unhas arrancadas
Quantos beijos derradeiros
Quantos mortos nas estradas!
Que safra de uxoricidas
A bala, a punhal, a mão
Quantas mulheres batidas
Quantos dentes pelo chão!
Que monte de nascituros
Atirados nos baldios
Quantos fetos nos monturos
Quanta placenta nos rios!
Quantos mortos pela frente
Quantos mortos à traição
Quantos mortos de repente
Quantos mortos sem razão!
Quanto câncer sub-reptício
Cujo amanhã será tarde
Quanta tara, quanto vício
Quanto enfarte do miocárdio
Quanto medo, quanto pranto
Quanta paixão, quanto luto!...
Tudo isso pelo encanto
Desse beijo de um minuto:
Desse beijo de um minuto
Mas que cria, em seu transporte
De um minuto, a eternidade
E a vida, de tanta morte.

Vinícius de Moraes (1913 - 1980)

Caminhos...

AMOR, quantos caminhos até chegar a um beijo,
que solidão errante até tua companhia!
Seguem os trens sozinhos rodando com ma chuva.
Em Taltal não amanhece a primavera.

Mas tu e eu, amor meu, estamos juntos,
juntos desde a roupa às raízes,
juntos de outono. de água de quadris,
até ser só tu, só eu juntos.

Pensar que custou tantas pedras que leva o rio,
a desembocadura de água de Boroa,
pensar que separados por trens e nações

tu e eu tínhamos que simplesmente amar-nos,
com todos confundidos, com homens e mulheres,
com a terra que implanta e educa dos cravos.

Pablo Neruda (1904 - 1973)

Mãos Dadas

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considere a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.
Não serei o cantor de uma mulher, de uma história.
não direi suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela.
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida.
não fugirei para ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.

Carlos Drummond de Andrade(1902 - 1987)

Tonel de Ódio

TONEL DO ÓDIO

O Ódio é o tonel das pálidas Denaides frias;

Por mais que da Vingança o braço rubro e forte

Derrame-lhe às entranhas ermas e sombrias

Baldes cheios de sangue e lágrimas da morte,

O Diabo lhe abre furos nunca imaginados,

Que verteriam séculos de esforço e suor,

Mesmo que à vida ela trouxesse os condenados

Para o corpo infligir-lhes castigo maior.

O Ódio é um ébrio perdido ao fundo da taverna,

Que sente sua sede emergir do licor

E ali multiplicar-se qual hidra de Lerna.

- Mas quem bebe feliz verá seu vencedor,

E ao Ódio resta apenas a amarga certeza

De saber que jamais dormirá sob a mesa.

Charles Baudelaire (1821 - 1867)

A estrela da manhã

Eu quero a estrela da manhã Onde está a estrela da manhã? Meus amigos meus inimigos Procurem a estrela da manhã Ela desapareceu ia nua Desapareceu com quem? Procurem por toda a parte Digam que sou um homem sem orgulho Um homem que aceita tudo Que me importa? Eu quero a estrela da manhã Três dias e três noites Fui assassino e suicida Ladrão, pulha, falsário Virgem mal-sexuada Atribuladora dos aflitos Girafa de duas cabeças Pecai por todos pecai com todos Pecai com os malandros Pecai com os sargentos Pecai com os fuzileiros navais Pecai de todas as maneiras Com os gregos e com os troianos Com o padre e com o sacristão Com o leproso de Pouso Alto Depois comigo Te esperarei com mafuás novenas cavalhadas comerei terra e direi coisas de uma ternura tão simples Que tu desfalecerás Procurem por toda parte Pura ou degradada até a última baixeza eu quero a estrela da manhã Manuel Bandeira (1886 - 1968)

A morte para o justo é recompensa

De radiosas virtudes escoltada
Deste imaturo adeus ao mundo triste
Co(m)´a mente no almo pólo, aonde existe
Bem, que sempre se goza e nunca enfada,

À fouce, a segar vidas destinada,
Mansíssima cordeira o colo uniste;
O que é do céu ao céu restituíste,
Restituíste ao nada o que é do nada.

E inda gemo, inda choro, alma querida,
Teu fado amigo, tua dita imensa,
Que em vez de pranto a júbilo convida!

Ah! Pio acordo minha mágoa vença;
É cativeiro para o justo a vida.
A morte para o justo é recompensa.

Bocage (1765 - 1805)

Não sabes

Quanta alta noite n'amplidão flutua
Pálida a lua com fatal palor,
Não sabes, virgem, que eu por ti suspiro
E que deliro a suspirar de amor.

Quando no leito entre sutis cortinas
Tu te reclinas indolente aí,
Ai! Tu não sabes que sozinho e triste
Um ser existe que só pensa em ti.

Lírio dest'alma, sensitiva bela,
És minha estrela, meu viver, meu Deus.
Se olhas - me rio, se sorris - me inspiro,
Choras - deliro por martírios teus.

E tu não sabes deste meu segredo
Ah! tenho medo do teu rir cruel!...
Pois se o desprezo fosse a minha sorte
Bebera a morte neste amargo fel.

Mas dá-me a esp'rança num olhar quebrado,
Num ai magoado, num sorrir dó céu,
Ver-me-ás dizer-te na febril vertigem
"Não sabes, virgem? Meu futuro é teu"!

Castro Alves ( 1847 - 1871)

Os olhos dos pobres

Quer saber por que a odeio hoje? Sem dúvida lhe será menos fácil compreendê-lo do que a mim explicá-lo; pois acho que você é o mais belo exemplo da impermeabilidade feminina que se possa encontrar.

Tínhamos passado juntos um longo dia, que a mim me pareceu curto. Tínhamos nos prometido que todos os nossos pensamentos seriam comuns, que nossas almas, daqui por diante, seriam uma só; sonho que nada tem de original, no fim das contas, salvo o fato de que, se os homens o sonharam, nenhum o realizou.

De noite, um pouco cansada, você quis se sentar num café novo na esquina de um bulevar novo, todo sujo ainda de entulho e já mostrando gloriosamente seus esplendores inacabados. O café resplandecia. O próprio gás disseminava ali todo o ardor de uma estréia e iluminava com todas as suas forças as paredes ofuscantes de brancura, as superfícies faiscantes dos espelhos, os ouros das madeiras e cornijas, os pajens de caras rechonchudas puxados por coleiras de cães, as damas rindo para o falcão em suas mãos, as ninfas e deusas portando frutos na cabeça, os patês e a caça, as Hebes e os Ganimedes estendendo a pequena ânfora de bavarezas, o obelisco bicolor dos sorvetes matizados; toda a história e toda a mitologia a serviço da comilança.

Plantado diante de nós, na calçada, um bravo homem dos seus quarenta anos, de rosto cansado, barba grisalha, trazia pela mão um menino e no outro braço um pequeno ser ainda muito frágil para andar. Ele desempenhava o ofício de empregada e levava as crianças para tomarem o ar da tarde. Todos em farrapos. Estes três rostos eram extraordinariamente sérios e os seis olhos contemplavam fixamente o novo café com idêntica admiração, mas diversamente nuançada pela idade.

Os olhos do pai diziam: "Como é bonito! Como é bonito! Parece que todo o ouro do pobre mundo veio parar nessas paredes." Os olhos do menino: "Como é bonito, como é bonito, mas é uma casa onde só entra gente que não é como nós." Quanto aos olhos do menor, estavam fascinados demais para exprimir outra coisa que não uma alegria estúpida e profunda.
Dizem os cancionistas que o prazer torna a alma boa e amolece o coração. Não somente essa família de olhos me enternecia, mas ainda me sentia um tanto envergonhado de nossas garrafas e copos, maiores que nossa sede. Voltei os olhos para os seus, querido amor, para ler neles meu pensamento; mergulhava em seus olhos tão belos e tão estranhamente doces, nos seus olhos verdes habitados pelo Capricho e inspirados pela Lua, quando você me disse: "Essa gente é insuportável, com seus olhos abertos como portas de cocheira! Não poderia pedir ao maître para os tirar daqui?"

Como é difícil nos entendermos, querido anjo, e o quanto o pensamento é incomunicável, mesmo entre pessoas que se amam!

Charles Baudelaire (1821 - 1867)

A Fome e o Amor

A um monstro Fome! E, na ânsia voraz que, ávida, aumenta,  Receando outras mandíbulas a esbangem,  Os dentes antropófagos que rangem,  Antes da refeição sanguinolenta! Amor! E a satiríasis sedenta,  Rugindo, enquanto as almas se confrangem,  Todas as danações sexuais que abrangem  A apolínica besta famulenta!  Ambos assim, tragando a ambiência vasta,  No desembestamento que os arrasta,  Superexcitadíssimos, os dois Representam, no ardor dos seus assomos  A alegoria do que outrora fomos  E a imagem bronca do que inda hoje sois! Augusto dos Anjos (1884 - 1914)

O meu maior bem

Este querer-te bem sem me quereres, Este sofrer por ti constantemente, Andar atrás de ti sem tu me veres Faria piedade a toda a gente. Mesmo a beijar-me, a tua boca mente... Quantos sangrentos beijos de mulheres Pousa na minha a tua boca ardente, E quanto engano nos seus vãos dizeres!... Mas que me importa a mim que me não queiras, Se esta pena, esta dor, estas caseiras, Este mísero pungir, árduo e profundo, Do teu frio desamor, dos teus desdéns, É, na vida, o mais alto dos meus bens? É tudo quanto eu tenho neste mundo? Florbela Espanca (1894 - 1930)

Desejo

Ah! que eu não morra sem provar, ao menos
Sequer por um instante, nesta vida
Amor igual ao meu!
Dá, Senhor Deus, que eu sobre a terra encontre
Um anjo, uma mulher, uma obra tua,
Que sinta o meu sentir;
Uma alma que me entenda, irmã da minha,
Que escute o meu silêncio, que me siga
Dos ares na amplidão!
Que em laço estreito unidas, juntas, presas,
Deixando a terra e o lodo, aos céus remontem
Num êxtase de amor!

Gonçalves Dias (1823 - 1864)

Soneto I

Apenas vi do dia a luz brilhante Lá de Tubal no empório celebrado, Em sangüíneo caráter foi marcado Pelos destinos meu primeiro instante. Aos dois lustros a morte devorante Me roubou, terna mãe, teu doce agrado; Segui Marte depois, e enfim meu fado Dos irmãos, e do pai me pôs distante. Vagando a curva terra, o mar profundo, Longe da pátria, longe da ventura Minhas faces com lágrimas inundo. E enquanto insana multidão procura Essas quimeras, esses bens do mundo, Suspiro pela paz da sepultura. Bocage (1765 - 1805)

Um Violeiro Toca

Alma Fatigada

Nem dormir nem morrer na fria Eternidade! 
Mas repousar um pouco e repousar um tanto, 
Os olhos enxugar das convulsões do pranto, 
Enxugar e sentir a ideal serenidade.

A graça do consolo e da tranqüilidade 
De um céu de carinhoso e perfumado encanto, 
Mas sem nenhum carnal e mórbido quebranto, 
Sem o tédio senil da vã perpetuidade.

Um sonho lirial d'estrelas desoladas 
Onde as almas febris, exaustas, fatigadas 
Possam se recordar e repousar tranqüilas!

Um descanso de Amor, de celestes miragens, 
Onde eu goze outra luz de místicas paisagens 
E nunca mais pressinta o remexer de argilas! 

Cruz e Sousa (1861 - 1898)

Em que pensas

Uma pequena homenagem! Parabéns a minha amiga Márcia, felicidades. Tu pensas na flor que nasce Menos bela do que tu! Na borboleta vivace Beijando teu colo nu! No raio da lua algente Que bebe no teu olhar ... Como um cisne alvinitente No cálix do nenufar. Nas orvalhadas cantigas Destas selvagens manhãs... Nas flores - tuas amigas! Nas pombas - tuas írmãs! Tu pensas, é Fiorentina, No gênio de teu país... Que uma harpa soberba afina Em cada seio de atriz. Na esteira de luz que arrasta A glória no louco afã! Nos diademas da Pasta... Nas palmas de Malibran! Pensas nos climas distantes Que um sol vermelho queimou... Nesses mares ofegantes Que o teu navio cortou! Na bruma que lá s'escoa... Na estrela que morre além... Na Santa que te abençoa,... Na Santa que te quer bem!... Tu pensas n’Arte sagrada, Nesta severa mulher... Mais que Débora inspirada... Mais rutilante que Ester. Tu pensas em mil quimeras, Nos orientes do amor. No vacilar das esferas Pelas noites de languor. Nalgum sonho peregrino Que o teu ideal criou. Na vassalagem, no hino... Que a multidão te atirou! Neste condão que teus dedos Têm de domar os leões... No pipilar de uns segredos, No musgo dos corações... No livro - que tens no colo! Nos versos - que tens aos pés! Nos belos gelos do pólo... Como teus seios cruéis. Pensas em tudo que é belo, Puro, brilhante, ideal... No teu soberbo cabelo! No teu dorso escultural! Nos tesouros de ventura Que a um'alma podias dar; No alento da boca pura... Na graça do puro olhar... Pensas em tudo que é nobre, Que entorna luz e fulgor! Nas minas, que o mar encobre! Nas avarezas do amor! Pensas em tudo que invade O seio de um Querubim!... Deus! Amor! Felicidade! ... Só tu não pensas em mim!... Castro Alves (1847 - 1871)

Lírica

Dama cruel, quem quer que vós sejais, Que não quero por hora descobrir-vos,  Dai-me licença agora para argüir-vos, Pois para amar-vos sempre ma negais: Por que razão de ingrata vos prezais, Não me pagando o zelo de servir-vos?  Sem dúvida deveis de persuadir-vos, Que a ingratidão aformoseia mais. Não há cousa mais feia na verdade: Se a ingratidão aos nobres envilece, Que beleza fará, o que é fealdade? Depois, que sois ingrata me parece, Que hoje é torpeza o que era então beldade, Que é flor a ingratidão que em flor fenece. Namorado, o poeta fala com um arroio Como corres, arroio fugitivo? Adverte, pára, pois precipitado Corres soberbo, como o meu cuidado, Que sempre a despenhar se corre altivo. Torna atrás, considera discursivo, Que esse curso, que levas apressado, No caminho que empreendes despenhado Te deixa morto, e me retrata vivo. Porém corre, não pares, pois o intento, Que teu desejo conseguir procura, Logra o ditoso fim do pensamento. Triste de um pensamento sem ventura, Que tendo venturoso o nascimento, Não acha assim ditosa a sepultura. Efeitos contrários do amor Ó que cansado trago o sofrimento Ó que injusta pensão da humana vida, Que dando-me o tormento sem medida, Me encurta o desafogo de um contento! Nasceu para oficina do tormento Minha alma, a seus desgostos tão unida, Que por manter-se em posse de afligida Me concede os pesares de alimento. Em mim não são as lágrimas bastantes Contra incêndios, que ardentes me maltratam,  Nem estes contra aqueles são possantes: Contrários contra mim em paz se tratam, E estão em ódio meu tão conspirantes, Que só por me matarem não se matam. Gregório de Matos (1623 -1696)